Memoria vs Nostalgia

A veces la memoria y la nostalgia se aúnan y te juegan malas pasadas. Juegan al escondite, a enredarse y desenredarse, y una te sopla en la oreja mientras la otra te besa en la nariz. Y entonces ya no sabes qué es qué, cuánto es recuerdo, cuánto ocurrió y cuánto es deseo de que hubiera ocurrido.
Hubo un tiempo en que un golpe en la pared significaba “ven, quiero verte”, una taza de te se convertía en una fiesta y una litera era un universo, un tiempo en que la vida empezaba y terminaba en ambos extremos de una calle y donde la oscuridad siempre traía risas y momentos inesperados.
Hoy vuelvo la vista atrás y extraigo del todo lo importante, y de esto lo bueno, y de lo bueno lo que aun me conmueve. Y una vez todo desmenuzado vuelvo a empezar cuando descubro que aún puedo recrearme en aquellos momentos, en aquellos olores, en aquellos recuerdos... Y siento que se impone la memoria, que todo aquello existió, que no lo imaginé. Pero me mata la nostalgia.

A Peter Pan

Hace años que se lo debo porque hace años que nos conocemos sin saber apenas nada el uno del otro. Tampoco hace falta, sabemos lo suficiente: yo se que se enrabieta si hago comentarios despectivos y genéricos sobre los hombres, el sabe que lo hago para chincharle. También se que es muy inteligente y extremadamente creativo, que cree en las hadas y en el amor, que tiene un punto de locura y un mucho de cariño para repartir. El sabe que yo siempre estoy.
Y así, entre conocernos sin conocernos va pasando el tiempo. Y ni éste ni la distancia importa, porque lo que sea que nos une, lo que sea que mantiene ese hilillo invisible entre nosotros se mantiene vivo. Y entre mensajes cortos y pensamientos nos damos apoyo cuando lo necesitamos, y nos mandamos un beso y un guiño cuando todo va bien y mientras, sigue pasando el tiempo.
Y seguimos estando

Mi infancia

Mi infancia era una plaza de cemento

con niños que jamás decían basta

si había un balón de reglamento

y farolas que hacían de canasta.

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Mi infancia fue soñar con ser un hombre

y abstraerme en las clases por decreto

y llamar a mi padre por su nombre

y llorar por las noches en secreto.

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Mi infancia fue mentir con mi verdad,

descubrir las cosas por mi mismo,

atraerme lo prohibido y la maldad,

navegar al borde del abismo.

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Mi infancia era jugar a ser un niño,

ser un indio si mi hermano era un vaquero,

tirar los cuadros del pasillo

si César era Lineker y yo el portero.

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Mi infancia eran peleas clandestinas,

luchar con mi hermana y su autismo.

¡Me enfadaban sus largos silencios!

Eva, tan hermana y tan distinta de mi mismo.

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Mi infancia es una emoción que aparece,

que agito sin que nunca se disuelva.

Mi infancia era feliz y cada noche

recito una oración para que vuelva.

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Mi infancia fue lo que fue,

que no fue poco.

Hay que ver cuanto incordiaba,

aquel bajito tan loco.

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Una vez mas, de R

Una tarde de un fin de semana cualquiera, las tres de la tarde y yo voy a trabajar arrastrando los pies, deseando estar tumbada en el sofá viendo una peli , enfadada con el mundo que conspira en mi contra y me obliga a tener que trabajar en vez de estar recorriéndolo en un jet privado. De repente, mientras voy mirando al suelo, una moto hace una U, se sube a la acera y cuando me quiero dar cuenta la tengo a 10 cms enfrente de mi. Levanto la vista entre asustada y furiosa, dispuesta a echarle un buen rapapolvo al inconsciente que casi me atropella cuando el conductor me mira, me sonríe y yo... yo me enamoro

Elecciones para una vida

Aprender a soñar si estas despierto,

disfrutar del placer de los pecados,

que no cierren las puertas que has abierto,

que vendan "maría" en los supermercados.

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Despertar cada dia con un erección,

ganar a la muerte con un as en la manga,

que el vicio supere a la discreción,

que todas las monjas se prueben un tanga.

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Prohibido prohibir va a ser el lema

si alguna vez llego a presidente,

que cada loco siga con su tema,

que las iglesias no tengan clientes.

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Que las hipotecas se den por pagadas,

que el papa y el clero curren en la mina,

que las cosas serias parezcan chorradas,

que nunca envejezca don Joaquin Sabina.

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Que el sexo diario sea obligatorio,

que todos los dias sean carnavales,

que pongan flamenco en mi velatorio,

que se hagan del barça todos los chavales.

R

Por ellas

Esta va por M y C que me adoptaron al poco de llegar a la isla como si fuera un perrillo, que estuvieron siempre a mi lado cuando me quedé sola, que alimentaron mi cuerpo con pizzas y mi espíritu con risas desbordantes. Esta es para ellas que dividieron su sofá en tres y compartieron conmigo madre y herman@s. Por las madrugadas de Reyes en las que me imponían una hora mínima para levantarme a por los regalos, las noches en el campo compartiendo habitación adultos, niños y perros, aquellas en que te despertabas por la mañana con las piernas agarrotadas y un perro en el medio. Esta es por ellas que cantaban conmigo a grito pelado en el coche y con las que me he reído mas que con nadie nunca. Ellas, que últimamente han estado ausentes en mi día a día pero siempre presentes en mi corazón, que aún no he conseguido que vengan a León conmigo y que siempre me buscan trabajo pero nunca novio. Esta va por ellas que son lo mas parecido a una familia que tengo aquí.

(y a cuya boda pienso ir por mucho que os empañéis en que no!)

Hermanos

Mi hermano pequeño, que ya no es pequeño pero que siempre será mi hermano tiene un blog. Un blog canalla como él, con poemas dignos de Sabina, historias con las que te partes de risa y textos que me han llevado a las lágrimas. Básicamente como ha sido siempre mi relación con él, de reirme a carcajadas con sus tonterías a tener las más furiosas peleas con las que me he llevado algún que otro puñetazo y mas de una lágrima.
Mi hermano mediano, no tiene blog, pero fluctúa entre los nuestros, y se que le gustan, Y se mantiene como siempre entre uno y otro, sirviendo de nexo de unión como siempre ha hecho, mi hermano bisagra, indispensable siempre
Dicen que los hijos duelen, a mi me duelen mis hermanos, porque les quiero mas que a nada en este mundo. No es algo que se diga, simplemente se sabe y se vive con ello, y se desea que ellos lo sepan sin tener que usar palabras incómodas. Les veo poco, mucho menos de lo que quisiera, y les echo de menos, y les miro y no me creo que esos dos hombres sean mis pequeños zipi y zape que tanto me torturaron de pequeña. Pero leo el blog de R y me siento un poco mas cerca de él, y se que C me lee y quiero creer que se siente un poco mas cerca de mi. Y a pesar de la distancia entre los tres, siento que la rueda sigue girando